Loumé l'ancienne

allez, on se secoue !

2011-10-19T13:25:00.000+02:00

on fait peau neuve, on lit aussi utile, entre deux romans (!!!), c'est excellent pour le moral et la santé !

poésie...prix Nobel...

2011-10-09T18:41:00.001+02:00

"A la nuit tombante, sur une place en dehors de New York, un point de vue d’où l’on peut, d’un seul coup d’œil, embrasser les foyers de huit millions d’hommes.

L’immense ville, là-bas, est une longue congère scintillante, une nébuleuse spirale vue de biais.

Dans cette galaxie, on fait glisser les tasses de café sur les comptoirs, les vitrines demandent l’aumône aux passants, un grouillement de chaussures qui ne laissent aucune trace.

Les échelles d’incendie montent aux façades, les portes des ascenseurs se rejoignent, un perpétuel flot de paroles derrière les portes verrouillées.

Des corps affaissés somnolent dans les wagons du métro, ces catacombes qui filent droit devant.

Je sais aussi – sans aucune statistique – qu’à cet instant précis, dans une de ces chambres là-bas, on joue du Schubert et que ces notes pour quelqu’un sont plus réelles que tout le reste..."

("Schubertania" extrait de Baltiques et autres poèmes,traduit du suédois par Jacques Outin, Le Castor Astral, 1989, de Tomas Tranströmer, prix Nobel de littérature 2011

La Fontaine

2011-09-10T10:04:00.001+02:00

fable citée par les amies du Forum MMFrance, une découverte !!!
la morale est bien prophètique !!!!

LE JARDINIER ET SON SEIGNEUR

Un amateur de jardinage,
Demi-Bourgeois, demi-Manant,
Possédait en certain village
Un jardin assez propre, et le clos attenant.
Il avait de plant vif fermé cette étendue.
Là croissait à plaisir l'oseille et la laitue,
De quoi faire à Margot pour sa fête un bouquet,
Peu de jasmin d'Espagne , et force serpolet .
Cette félicité par un Lièvre troublée
Fit qu'au Seigneur du bourg notre homme se plaignit:
Ce maudit animal vient prendre sa goulée
Soir et matin, dit-il, et des pièges se rit.
Les pierres, les bâtons y perdent leur crédit.
Il est sorcier, je crois. Sorcier, je l'en défie,
Repartit le Seigneur. Fut-il diable, Miraut
En dépit de ses tours, l'attrapera bientôt.
Je vous en déferai, bon homme, sur ma vie.
Et quand ? Et dès demain, sans tarder plus longtemps.
La partie ainsi faite, il vient avec ses gens.
Ca, déjeunons, dit-il, vos poulets sont-ils tendres ?
La fille du logis, qu'on vous voie, approchez.
Quand la marierons-nous ? quand aurons-nous des gendres ?
Bon homme, c'est ce coup qu'il faut, vous m'entendez,
Qu'il faut fouiller à l'escarcelle .
Disant ces mots, il fait connaissance avec elle,
Auprès de lui la fait asseoir,
Prend une main, un bras, lève un coin du mouchoir ;
Toutes sottises dont la Belle
Se défend avec grand respect ;
Tant qu'au père à la fin cela devient suspect.
Cependant on fricasse, on se rue en cuisine :
De quand sont vos jambons ? ils ont fort bonne mine.
Monsieur, ils sont à vous. Vraiment, dit le Seigneur,
Je les reçois, et de bon coeur.
Il déjeune très bien ; aussi fait sa famille ,
Chiens, chevaux et valets, tous gens bien endentés :
Il commande chez l'Hôte, y prend des libertés,
Boit son vin, caresse sa fille.
L'embarras des Chasseurs succède au déjeuné.
Chacun s'anime et se prépare :
Les trompes et les cors font un tel tintamarre
Que le bon homme est étonné .
Le pis fut que l'on mit en piteux équipage
Le pauvre potager : adieu planches, carreaux ;
Adieu chicorée et poreaux ;
Adieu de quoi mettre au potage.
Le lièvre était gîté dessous un maître chou,
On le quête, on le lance : il s'enfuit par un trou,
Non pas trou, mais trouée, horrible et large plaie
Que l'on fit à la pauvre haie
Par ordre du Seigneur ; car il eût été mal
Qu'on n'eût pu du jardin sortir tout à cheval.
Le bon homme disait : Ce sont là jeux de Prince .
Mais on le laissait dire ; et les chiens et les gens
Firent plus de dégât en une heure de temps
Que n'en auraient fait en cent ans
Tous les lièvres de la province.

Petits Princes, vuidez vos débats entre vous.
De recourir aux Rois vous seriez de grands fous.
Il ne les faut jamais engager dans vos guerres,
Ni les faire entrer sur vos terres.

Idelette de Bure

2010-01-31T21:26:00.005+01:00

laquelle ?

celle-ci ou celle-là ?

la deuxième...quoique la vie de la première doit être passionnante...

je viens de relire pour la enième fois, ce magnifique livre, sensuel, précis, si féminin, poétique, précieux sans préciosité, fort et délicat...je suis sûre que vous aimerez aussi...

un autre extrait chez mon amie Sarah sans âge...ICI...

une "si longue absence" ? !

2010-01-19T11:31:00.004+01:00

ambiance....

souvenir...

en jouant les papparrazi...!!!
excitant en diable...

"Etonnants voyageurs": Pentecôte 2009

mon dieu, je n'avais pas écrit sur ce blog depuis l'an dernier, non l'année d'avant ! la veille de mon anniversaire...c'est mon amie Sarah qui avait eu la primeur du texte sur Susie !

cet "Etonnants-voyageurs" fut exceptionnel...d'une part je n'y avais pas mis les pieds depuis longtemps et d'autre part j'ai rencontré, Susie, Claudie Gallais, Anne Brunswick et Lieve Joris !

extraordinaire ! j'en reparlerai...

j'ai loupé Mariusz Wilck, je l'ai juste aperçu de loin, mais après une longue discussion avec Anne et la lecture du "Renne Blanc" je n'ai rien regretté...décidémment, il ne me plait plus trop ce garçon...des réflexions un peu snobs, homophobes...Monsieur je sais tout mieux que tout le monde m'a déçue...

Susie Morgenstern, la rencontre inespérée

2010-01-19T11:30:00.003+01:00

Il y a environ vingt ans mon fils est rentré de l'école avec un paquet :
"Maman, c'est du travail pour toi de la part de la maîtresse..."
il y avait dedans deux livres et un petit mot: "A lire de toute urgence..." signé: Maryvonne...
les livres ? "C'est pas juste" et "Premier amour , dernier amour"...
des années plus tard c'est moi qui faisait découvrir Susie à mes ados...et nous échangions lettres, petits paquets....
nous apprenions qu'il ne faut pas mettre un tee-shirt rouge au milieu de la lessive de blanc, qu'une maman aime être bordée par ses enfants et que quand un grand amour quitte la vie, on a mal, tellement mal....mais on survit à tout...dans les camps de concentration pour oublier l'espace de quelques secondes, on faisait l'amour...
Susie, la folle, la généreuse, la sage, la grande, la forte, celle qui doute et qui a confiance, celle qui a mal et qui aime...qui rit aux éclats, qui pleure, qui sourit et tend la main, ouvre les bras....
Grâce à elle, mes ados ont compris qu'un écrivain est avant tout un être humain, fait de chair, de sang, qui écrit pour survivre et aussi par ce que c'est son travail, à elle ,à lui...comme on va à boulot, à l'usine, au bureau, elle travaille inlassablement...
Ses cahiers sont couverts de ratures..."il ne faut pas gommer, les erreurs c'est la vie"....
Je pourrais vous parler d'elle pendant des heures, mais je veux garder mes secrets, nos secrets...
allez découvrir son site ICI...
Je ne l'avais jamais rencontrée, la mort de Jacques , la grève des trains en avaient décidé autrement...
et ce Samedi matin alors que je marchais sur le trottoir de Saint-Malo , avec mon cafard pas possible en bandoulière, j'ai croisé une femme, toute simple...quelques mêtres plus loin, je me suis arrêtée, je suis revenue en arrière, l'ai regardée: "Susie ? vous ne pouvez pas vous souvenir de moi...." mais elle n'avait rien oublié....
Le soleil était éclatant ce matin-là......Les "Etonnants voyageurs" pouvaient arriver...

Et voici les Petits bonheurs de Susie:

"Mes petits bonheurs à moi :

Rester à la maison
Se lever
Se laver
Presser les oranges du jardin
Écouter les gazouillements de la cafetière
Toaster
Tartiner
France Inter
Se brosser les dents
Contempler le ciel bleu azur
Faire le lit avec des beaux draps
Faire une lessive
Attacher une montre sur le poignet
Faire du stretching pour le dos en miettes
S’habiller dans des vieilles guenilles 100 % coton
Écrire une page dans un journal intime
Répondre à de vraies lettres
Arranger les coussins de toutes les couleurs
Allumer l’ordinateur
E-mail
Regarder la mer au loin
Penser à Jacques
Arroser les plantes
Parler au téléphone
Cuisiner pour Mayah et Jean-Marc
Tendre le linge sur le toit
S’allonger cinq minutes au soleil
Penser à Yona et à Noam
Taper trois pages
Espérer qu’Arthur va aimer
Rêver d’un livre sublime
Repasser un chemisier
Lire un article
Secouer un bâton de pluie
Lire un bon manuscrit
Cueillir des oranges et un citron
Ouvrir le courrier
Ranger le bureau
Voir sortir un fax
Déjeuner en lisant quelques poèmes de E.E. Cummings
Faire une sieste de dix minutes
Chercher un papier important dans l’armoire blanche
Remplir un sac-poubelle de vieux habits
Imaginer un dialogue entre deux personnages
Remonter un jouet mécanique
Penser à Jacques
Me plaindre en soupirant
Enlever quelques mauvaises herbes
Entendre subitement une chanson des années 60 à la radio
Penser
Regarder les tableaux sur le mur, notamment les cerises d’Esther Morisse
placer un sac de pop corn à la micro-onde
Mettre un disque de Glenn Gould qui joue du J.S. Bach
Faire du thé
Lire le New Yorker
Ranger un tiroir
Écrire quelques phrases
Éplucher des légumes
Penser à Jacques
Téléphoner à Lili
Une conversation avec Dan
Mettre la table
Dîner avec Mayah et Jean-Marc dans la cuisine
Discuter des choses profondes
Aller dans un bain bouillant et tourbillonnant
Se glisser dans le lit sous la couette avec un livre
Être conscient de son bonheur
Pleurer
Vivre, minute par minute, vivre sa vie dans toute son étonnante banalité"

Femmes de Sibérie

2008-12-04T21:00:00.003+01:00

Deux exceptionnels reportages sur le grand nord de l'ex Urss...

Vassili Peskov, grand reporter à la Pravda a rencontré une famille de "vieux croyants" subsistant dans une cabane misérable depuis 1938...depuis un schisme survenu dans l'église de Russie...

Ces hommes, ces femmes ont vécu, vivent encore pour certains comme il y a des siècles...En 1982 deux des enfants n'avaient jamais vu d'autres êtres humains que leurs parents...Une lutte incroyable contre le froid extrême du Khakase , région de Sibérie, sans aucun confort, même pas d'allumettes...

Un admirable portrait de femme, celui d' Agafia, droite, sincère, intelligente ...qui tente de survivre, de comprendre...en ne reniant rien de ce qui a été sa vie et ses croyances...

Et les voyages accomplis en hiver 2004 et printemps 2005 par Anne Brunswic en Sibérie...Elle y a rencontré des femmes de toute condition, de l'universitaire à la cuisinière...un récit sans fioritures, honnête, fidèle qui nous permet de mieux comprendre nos soeurs de là-bas..."malgré la dureté et les incertitudes de leur vie, la plupart déclarent leur attachement à la terre sibérienne, à ses valeurs d'aventure et de fraternité et leur conviction que leur pays meurtri, tôt ou tard, s'en sortira"...

Les déferlantes de Claudie Gallay

2008-08-17T21:53:00.002+02:00

Une couverture d'une extrème sobriété...Un style à l'avenant...ramassé, condensé...on ne dit que l'essentiel, le charnel, le profond...ou plutôt on ne le dit pas, on l'exprime en quelques mots...
"On dit de l'eau qu'elle se souvient. Qu'en est-il des murs?"
d'une poésie forte , pudique, "économe"
"Des perles de lune. C'est comme ça qu'on appelle les larmes des chevaux"
étrange...
"Elle a fait le détachement des cheveux, c'est pourtant pas un jour de naufrage"
pudique, tendre...
"Il m'a fallu du temps, et après il y a eu ce moment infiniment doux où j'ai pu me remettre en mouvement et poser ma main sur son bras et cet autre moment encore où j'ai pu me retourner et le regarder."
une histoire d'amour, de mort, de mystère, forte...
une histoire d'oiseaux, de vagues, de vent...
"Ici on dit que le vent est parfois tellement fort qu'il arrache les ailes des papillons"
C'est la première fois que je relis un livre quelques jours seulement après l'avoir terminé...

souvenirs : Etonnants voyageurs...

2008-08-15T23:55:00.006+02:00

des mois de silence !!! pardon...je suis tellement plongée dans mes collages, mm...que je néglige ce blog, et pourtant je n'ai pas cessé de lire, relire ou travailler autour des livres...
voici un collage virtuel sur le thème d'Etonnants voyageurs...que de souvenirs...mais je ne suis plus guère tentée par ce festival, c'est devenu trop grand, trop commercial...dommage...

Etonnants voyageurs! quelles nobles histoires
Nous lisons dans vos yeux profonds comme les mers!
Montrez-nous les écrins de vos riches mémoires,
Ces bijoux merveilleux, faits d'astres et d'éthers.
Nous voulons voyager sans vapeur et sans voile!
Faites, pour égayer l'ennui de nos prisons,
Passer sur nos esprits, tendus comme une toile,
Vos souvenirs avec leurs cadres d'horizons.
Dites, qu'avez-vous vu?

Baudelaire, lui ne changera jamais...

2007-12-17T15:00:00.000+01:00

Le travail sur l'art-journal m'a été particulièrement difficile...Certains souvenirs ont du mal à "sortir" de l'âme...Alors comme à chaque période trouble de ma vie, j'ai fait une orgie de polars...J'en ai déjà lu beaucoup mais je ne connaissais pas Ian Pears...
Voici ce qu'on peut en lire sur Wikipédia:

"Né en 1955 en Angleterre, Iain Pears vit à Oxford. Docteur en philosophie et historien d’art, il a travaillé pour l’agence Reuter jusqu’en 1990. Conseiller de la BBC et de Channel 4 pour plusieurs émissions consacrées à l’art, il est l’auteur de nombreux écrits sur ce sujet. Il a signé une série de romans policiers se déroulant dans le monde de l’art, ouverte par L’Affaire Raphaël, qui compte aujourd'hui sept titres, et dont le dernier, Le secret de la Vierge à l'enfant, a paru aux Éditions Belfond en 2006. Il s’est aussi imposé sur la scène littéraire mondiale avec Le Cercle de la Croix, en 1998, Le Songe de Scipion, en 2002 puis Le Portrait en 2006."

J'ai lu la série des enquêtes de Flavia di Stephano et de Jonathan Argyll...C'est léger, divertissant , bien écrit...les méchants ne sont pas toujours punis...ou plutôt il y a les vrais et les faux...on suit sans se lasser toutes ces enquêtes tournant autour de tableaux, de peintres célèbres...il ne faut chercher aucun message, aucun second degré...c'est rien que pour le plaisir...les portraits sont savoureux et puis j'adore les romans policiers dont l'action se déroulent en Italie...et comme j'ai lu tout Dona Leone...

la lecture c'est aussi ça, le simple bonheur de se changer les idées...

le point de chaînette d'Awu...

2007-12-10T22:33:00.000+01:00

Cette semaine la ronde des formes va suivre le point de broderie si cher aux femmes d'Afrique: le point de chaînette...voici un court extrait d'un livre racontant l'histoire d'Awu, la brodeuse...
Ce livre est magnifique...

Histoire d'Awu, de Justine Mintsa, écrivaine du nord fang du Gabon

"Les boucles se formaient et s'entrelaçaient avant de s'allonger docilement dans le même sens. Et le minuscule outil d'acier, cette faiseuse de miracle, oeuvrait , sans relâche, imperturbable, comme si elle eût été insensible à la beauté de son oeuvre. Elle semblait n'avoir qu'une préoccupation: accomplir sa tâche du jour. Comme l'abeille, elle ne prenait guère le temps de s'extasier sur la merveille par elle réalisée. Elle ne trouvait là rien d'extraordinaire. Elle existait pour exécuter des points, tout comme l'abeille existait pour confectionner du miel. Et le svelte serviteur de l'art de continuer ses bouclettes qui s'enchaînaient les unes aux autres, presque avec bonheur, comme si elles se réjouissaient d'être liées, de s'appartenir, de n'avoir aucun sens qu'ensemble. Quant au fil, il ne cessait de se tortiller lascivement sous la traction indifférente mais ferme de l'instrument de fer dont la froide raideur contrastait étrangement avec la chaleureuse expression du point de chaînette.Cette aiguille qui se mouvait avec autant de dextérité que de détachement était guidée par de longs doigts ronds plaqués d'ongles courts. Le pouce et l'index qui tenaient ce petit bout de fer avec assurance et souplesse lui faisaient piquer le tissu transpercé sous la poussée mesurée d'un majeur que ne coiffait aucun dé. Soudain tous les doigts tressautèrent, et de dessous la toile blanche apparut une petite tache d'un rouge intense. Et presque aussitôt, le doigt meurtri vola en quête de réconfort vers une bouche généreuse qui s'activa à le suçoter et à le mordiller en douceur......
Awudabiran' était la deuxième femme de maître Obame Afane...
................................................................
Depuis toujours, Awu avait rêvé de coudre sa vie au point de chaînette , faire un noeud d'attache au départ avec les enfants et le mariage, et exceller sur tout le parcours à travers les rapports harmonieux tant sur les plans social et professionnel. Raison pour laquelle elle était demeurée une fleur fermée pendant toute la durée de ses études ; elle voulait vivre de manière totale son éclosion au soleil de l'amour, une fois son assise professionnelle acquise.
In Histoire d'Awu, de Justine Mintsa, écrivaine du nord fang du Gabon

~~*~~*~~

Et voilà cette ronde va continuer comme tous les mardis...Grâce aux copines du Forum Mixed-Media vous allez découvrirdes choses simples ou étonnantes, mais surtout vous allez apprendre à regarder...Vqui venez de chez Ju-Lycrea, vous pouvezvous rendre chez Françoise...A bientôt...

"L'aiguille à repriser"

2007-12-03T22:43:00.000+01:00

Et voici le conte du Mardi qui illustre aujourd'hui le thème du quadrillage à savoir les reprises...Installez vous bien et ouvrez grandes vos oreilles...Voici

L'aiguille à repriser

d'Hans Christian Andersen

Il y avait un jour une aiguille à repriser : elle se trouvait elle-même si fine qu’elle s’imaginait être une aiguille à coudre.
" Maintenant, faites bien attention, et tenez-moi bien, dit la grosse aiguille aux doigts qui allaient la prendre. Ne me laissez pas tomber ; car, si je tombe par terre, je suis sûre qu’on ne me retrouvera jamais. Je suis si fine !
- Laisse faire, dirent les doigts, et ils la saisirent par le corps.
- Regardez un peu ; j’arrive avec ma suite ", dit la grosse aiguille en tirant après elle un long fil ; mais le fil n’avait point de noeud. Les doigts dirigèrent l’aiguille vers la pantoufle de la cuisinière : le cuir en était déchiré dans la partie supérieure, et il fallait le raccommoder.
" Quel travail grossier ! dit l’aiguille ; jamais je ne pourrai traverser : je me brise , je me brise". Et en effet elle se brisa.
"Ne l’ai-je pas dit ? s’écria-t-elle ; je suis trop fine.
- Elle ne vaut plus rien maintenant ", dirent les doigts. Pourtant ils la tenaient toujours. La cuisinière lui fit une tête de cire, et s’en servit pour attacher son fichu.
" Me voilà devenue broche ! dit l’aiguille. Je savais bien que j’arriverais à de grands honneurs. Lorsqu’on est quelque chose, on ne peut manquer de devenir quelque chose."
Et elle se donnait un air aussi fier que le cocher d’un carrosse d’apparat, et elle regardait de tous côtés.
" Oserai-je vous demander si vous êtes d’or ? dit l’épingle sa voisine. Vous avez un bel extérieur et une tête extraordinaire ! Seulement, elle est un peu trop petite ; faites des efforts pour qu’elle devienne plus grosse, afin de n’avoir pas plus besoin de cire que les autres. "
Et là-dessus notre orgueilleuse se roidit et redressa si fort la tête, qu’elle tomba du fichu dans l’évier que la cuisinière était en train de laver.
" Je vais donc voyager, dit l’aiguille ; pourvu que je ne me perde pas ! "
Elle se perdit en effet.
" Je suis trop fine pour ce monde-là ! dit-elle pendant qu’elle gisait sur l’évier. Mais je sais ce que je suis, et c’est toujours une petite satisfaction. " Et elle conservait son maintien fier et toute sa bonne humeur. Et une foule de choses passèrent au-dessus d’elle en nageant, des brins de bois, des pailles et des morceaux de vieilles gazettes.
" Regardez un peu comme tout ça nage ! dit-elle. Ils ne savent pas seulement ce qui se trouve par hasard au-dessous d’eux : c’est moi pourtant ! Voilà un brin de bois qui passe ; il ne pense à rien au monde qu’à lui-même, à un brin de bois !... Tiens, voilà une paille qui voyage ! Comme elle tourne, comme elle s’agite ! Ne va donc pas ainsi sans faire attention ; tu pourrais te cogner contre une pierre. Et ce morceau de journal ! Comme il se pavane ! Cependant il y a longtemps qu’on a oublié ce qu’il disait. Moi seule je reste patiente et tranquille ; je sais ma valeur et je la garderai toujours. "
Un jour, elle sentit quelque chose à côté d’elle, quelque chose qui avait un éclat magnifique, et que l’aiguille prit pour un diamant. C’était un tesson de bouteille. L’aiguille lui adressa la parole, parce qu’il luisait et se présentait comme une broche.
"Vous êtes sans doute un diamant ?
- Quelque chose d’approchant. "
Et alors chacun d’eux fut persuadé que l’autre était d’un grand prix. Et leur conversation roula principalement sur l’orgueil qui règne dans le monde.
" J’ai habité une boîte qui appartenait à une demoiselle, dit l’aiguille. Cette demoiselle était cuisinière. A chaque main elle avait cinq doigts. Je n’ai jamais rien connu d’aussi prétentieux et d’aussi fier que ces doigts ; et cependant ils n’étaient faits que pour me sortir de la boîte et pour m’y remettre.
- Ces doigts-là étaient-ils nobles de naissance ? demanda le tesson.
- Nobles ! reprit l’aiguille, non, mais vaniteux. Ils étaient cinq frères... et tous étaient nés... doigts ! Ils se tenaient orgueilleusement l’un à côté de l’autre, quoique de différente longueur. Le plus en dehors, le pouce, court et épais, restait à l’écart ; comme il n’avait qu’une articulation, il ne pouvait s’incliner qu’en un seul endroit ; mais il disait toujours que, si un homme l’avait une fois perdu, il ne serait plus bon pour le service militaire. Le second doigt goûtait des confitures et aussi de la moutarde ; il montrait le soleil et la lune, et c’était lui qui appuyait sur la plume lorsqu’on voulait écrire. Le troisième regardait par-dessus les épaules de tous les autres. Le quatrième portait une ceinture d’or, et le petit dernier ne faisait rien du tout : aussi en était-il extraordinairement fier. On ne trouvait rien chez eux que de la forfanterie, et encore de la forfanterie : aussi je les ai quittés."
A ce moment, on versa de l’eau dans l’évier. L’eau coula par-dessus les bords et les entraîna. "Voilà que nous avançons enfin ! " dit l’aiguille.
Le tesson continua sa route, mais l’aiguille s’arrêta dans le ruisseau.
"Là ! je ne bouge plus ; je suis trop fine ; mais j’ai bien droit d’en être fière ! "
Effectivement, elle resta là tout entière à ses grandes pensées
" Je finirai par croire que je suis née d’un rayon de soleil, tant je suis fine !Il me semble que les rayons de soleil viennent me chercher jusque dans l’eau. Mais je suis si fine que ma mère ne peut pas me trouver. Si encore j’avais l’oeil qu’on m’a enlevé, je pourrais pleurer du moins ! Non, je ne voudrais pas pleurer : ce n’est pas digne de moi ! "
Un jour, des gamins vinrent fouiller dans le ruisseau. Ils cherchaient de vieux clous, des liards et autres richesses semblables. Le travail n’était pas ragoûtant ; mais que voulez-vous ? Ils y trouvaient leur plaisir, et chacun prend le sien où il le trouve.
" Oh ! la, la ! s’écria l’un d’eux en se piquant à l’aiguille. En voilà une gueuse !
- Je ne suis pas une gueuse ; je suis une demoiselle distinguée ", dit l’aiguille.
Mais personne ne l’entendait. En attendant, la cire s’était détachée, et l’aiguille était redevenue noire des pieds à la tête ; mais le noir fait paraître la taille plus svelte, elle se croyait donc plus fine que jamais.
"Voilà une coque d’œuf qui arrive ", dirent les gamins ; et ils attachèrent l’aiguille à la coque.
" À la bonne heure ! dit-elle ; maintenant je dois faire de l’effet, puisque je suis noire et que les murailles qui m’entourent sont toutes blanches. On m’aperçoit, au moins ! Pourvu que je n'attrape pas le mal de mer ; cela me briserait. "
Elle n’eut pas le mal de mer et ne fut point brisée.
" Quelle chance d’avoir un ventre d’acier quand on voyage sur mer ! C’est par là que je vaux mieux qu’un homme. Qui peut se flatter d’avoir un ventre pareil ? Plus on est fin, moins on est exposé. "
"Crac ! "fit la coque.
C’est une voiture de roulier qui passait sur elle.
" Ciel ! Que je me sens oppressée ! dit l’aiguille ; je crois que j’ai le mal de mer : je suis toute brisée. "
Elle ne l’était pas, quoique la voiture eût passé sur elle. Elle gisait comme auparavant, étendue de tout son long dans le ruisseau. Qu’elle y reste !

Et voilà cette ronde va continuer comme tous les mardis...
Grâce aux copines du Forum Mixed-Media vous allez découvrir
des choses simples ou étonnantes, mais surtout vous allez apprendre à regarder...
Vqui venez de chez Ju-Lycrea, vous pouvez
vous rendre chez Françoise...
A bientôt...

"les deux fils parallèles..."(lire fil au pluriel)

2007-11-26T17:55:00.000+01:00

Voici un conte originaire d' Afrique du Sud...

Pardonnez ma mémoire...le texte ne sera pas parfait, j'ai perdu le livre...mais ce soir c'est l'histoire qui est importante...

Il était une fois fois deux fils qui étaient nés parallèles...Ils reposaient côte à côte et souffraient le martyr...Pourquoi ?

Parce qu'ils s'aimaient...et parce qu'ils avaient envie comme tous ceux qui s'aiment, de s'enlacer, de s'embrasser...mais ils étaient nés parallèles et parallèles ils devaient rester...Telle était la loi du township en ces temps où l'apartheid régnait ...

Mais un jour ils n'y tinrent plus et s'enfuirent...En chemin ils rencontrèrent un prêtre à qui ils confièrent leur peine. Celui-ci écouta et dit:

" Mes enfants, je vous comprends mais il faut respecter la loi...elle a ses raisons...et puis ne désespérez pas, vous savez bien qu'un jour le paradis vous ouvrira ses portes et que là vous pourrez vous aimer pour l'éternité"...

L'eternité c'était bien, mais loin, tellement loin...

Alors les deux fils reprirent leur route...

A quelques kilomêtres de là vivait un savant géomêtre qui les écouta et répondit:

"Je ne comprends pas votre problème...Voyons, les parallèles ne le sont pas vraiment...les lignes se rejoignent toutes à l'infini, soyez patients..."

Piètre consolation pour qui languit d'aimer...

La rencontre des rails ne les réconforta pas plus...

"Ce que vous dîtes est ridicule, les parallèles sont nécessaires en ce monde, les fils convecteurs ne peuvent se toucher, les cimes des montagnes ne bougent point et nous...vous imaginez ce qui arriverait aux trains si nous décidions de nous croiser l'un l'autre ? C'est la loi et elle doit être respectée , elle est nécessaire..."

Le temps passait mais point la peine des deux fils parallèles...

Lorsque survînt un petit nuage gris..."Bonjour les fils" s'écria t-il " vous avez l'air bien tristes"...et les fils de lui conter leur histoire...

"Mes pauvres amis" dit le nuage, "je comprends votre peine...Je peux peut-être vous aider, écoutez-moi"...Il descendit alors au bord du chemin et les enveloppa entièrement...Là dans cette douceur ouatée, les fils purent enfin s'aimer, s'embrasser et s'enlacer ...

Puis le matin arriva...Le nuage était reparti...

Bientôt sur le chemin, vint à passer le juge de la ville...cet homme était très connu dans toute la contrée pour son extrême sévérité...La loi était la loi et ne supportait aucune exception...Elle est forcément juste puisque c'est la loi...

Il marchait donc, quand sur le bord de la route quelque chose attira son attention: "une corde " s'écria-t-il, "une belle corde, solide et bien torsadée...voilà ce qu'il me faut"...

Et à midi, ce jour là alors que le soleil écrasait la township, un gibet fut dressé...au bout de la corde pendirent les corps d'une femme blanche et d'un homme noir...

...qui avaient une nuit, osé s'aimer, s'embrasser et s'enlacer...

....................................

Et voilà cette ronde va continuer comme tous les mardis...
Grâce aux copines du Forum Mixed-Media vous allez découvrir
des choses simples ou étonnantes, mais surtout vous allez apprendre à regarder...
Et maintenant, vous qui venez de chez Ju-Lycrea, vous pouvez
vous rendre chez Françoise...
A bientôt...

Mariuz Wilk

2007-11-26T17:36:00.000+01:00

Quel écrivain.!..un ancien de Solidarnosc...il a passé plusieurs années dans le grand-nord russe...et nous conte sa Russie...

des villages abandonnés...des humains privés de tout ...d'anciens peuples nomades sédentarisés puis quand la vie et les autorités en décidaient autrement abandonnés peu à peu...

plus de travail...de la vodka...elle seule console...des souvenirs...des chansons des histoires...

un bagne en ruines...des restes d'église...quelques moines...la folie...

un pope francophone...la glace que l'on creuse pour attraper le poisson du lac...

et le froid...la neige...le vent...le poêle russe...la pollution...

et Maître corbeau sur un arbre tient en son bec un fromage...

Maître renard lui dit Corbeau as-tu voté Poutine ?

silence...corbeau tient son fromage...

Corbeau as-tu voté Poutine ?

à la fin excédé le corbeau répond : Oui...

et le renard mange le fromage...

Moralité:

si j'avais répondu non, dit le corbeau, j'aurai quand même perdu mon fromage...

et le neuvième jour ce livre arriva à Ploufragan...

2007-11-18T22:16:00.000+01:00

"Hymne à la gloire de la meilleure bibli..."

Je viens de terminer "Le gang de la clef à molette" d'Edward Abbey...Mon dieu quel livre...c'est incroyable...Je connaissais l'individu pour avoir beaucoup aimé "Désert solitaire", un essai profond, revendicatif...mais cet histoire de gang, quel merveille...

C'est hilarant...il y a longtemps que je n'avais pas autant ri en lisant un bouquin...et en plus cela fini bien!!!

Juste quelques lignes:

"Sur la rive, près de Separation Wash, les hommes s'étaient juré de rester éternellement amis, scellant leur serment dans le bourbon et le sang jailli des entailles faites par le couteau de Hayduke au creux de leurs paumes tendues. Bonnie, perdue dans l'empyrée de ses joints, avait assisté en souriant à la cérémonie, mais y avait été néanmoins incluse. A minuit, autour d'un feu de camp, sous les étoiles, à trois mille pieds au-dessous du bord du Shivwits Plateau, le gang de la clef à molette était né..."

Alors si ce n'est déjà fait lisez ce livre, sinon relisez le d'urgence...

Jane Austen ( 16 Décembre 1775-18 Juillet 1817)

2007-10-24T11:37:00.000+02:00

Sarah est allée au cinéma pour la parution de Jane, film évoquant la jeunesse de l'écrivain. Cliquez sur l'image pour découvrir sa biographie ...

Je retiendrai ici ces citations:
"Pourquoi sommes-nous au monde, sinon pour amuser nos voisins et rire d'eux à notre tour ?" in Orgueils et Préjugés...

"Pourquoi ne pas profiter immédiatement du plaisir"...

"Parler peu et pleurnicher moins encore"...devise peu banale pour une jeune fille de cette époque !

Doris Lessing...

2007-10-18T17:35:00.000+02:00

Lire et relire Doris Lessing...et surtout mon livre favori: "Journal d'une voisine "publié sous le pseudonyme de Jane Somers...Histoire de montrer à tous les difficultés rencontrées par les jeunes auteurs...la démonstration fut convaincante !!! Jonathan Cape refusa de publier le manuscrit jugé trop déprimant ! le livre se vendit à 1500 copies en Angleterre et 3000 aux USA alors que les enfants de la violence atteignirent le million d'exemplaires...Moi j'aime l'histoire de Janna et Maudie, elle est forte, sans un brin de complaisance...Elle nous remet en cause qui que nous soyons, nous force à réfléchir sur la vie, la mort, la vieillesse, le travail, notre place dans la société, la vie de couple, la vie de famille...

c'est une magnifique histoire d'amour entre deux femmes pas si dissemblables au fond...c'est surtout l'extérieur, l'habit qui diffère...celà nous force à regarder quand nous aurions envie de détourner les yeux...

un livre...de la première phrase aux dernières...

"Je vais d'abord résumer quatre années de ma vie"...

"-je suis en colère.

-du monent que tu sais contre qui , ça va...a déclaré ma nièce Jill, en sortant de la pièce pour me faire une bonne tasse de thé"...

entre ce deux textes vous ferez un singulier voyage au pays de la vieillesse, de la maladie, de la misère et de la mort...

Il faut s'y faire, Doris Lessing ne sera jamais "politiquement correcte", s'attaquant sans relâche à "ceux qui ont besoin de rigidité, de dogmes", qui sont "toujours les plus stupides" et ont mis en place "la plus puissante tyrannie des esprits dans ce qu'on appelle le monde libre" .

(Journal Le Monde.27/09/07)

un peu de légèreté

2007-09-26T21:46:00.000+02:00

Entre deux chapitres de Dalva (pour la enième fois) Mariusz Wilk, (ah oui, il faut que je vous raconte) et Le Roman de Bergen de Staalasen j'ai eu envie de légèreté, de récréation...et quand à la Librairie j'ai aperçu Sans Brunetti de Donna Leon, je n'ai pas pu résister...
J'ai un faible certain pour ce beau commissaire Brunetti, à la voix de velours,( mais oui, je lui parle souvent...)marié à une ravissante et intelligente Paola...(rien n'est parfait)...
Mais aujourd'hui ce sont des essais que nous découvrons, un genre littéraire que j'aime beaucoup...c'est un peu comme si on était assise sur un banc, près de Donna Leon, et que l'on bavardait come des amies...léger, vif, ciselé...Un universitaire, docteur en philosophie, gardien de l'horloge de la tour Saint-Marco, des cantatrices, un pont, une ambassade américaine, un macho, un Armani, deux ponts, des livres, une orange...et quatre petites taupes grises...et les lérots...un médecin, des fous, des larmes, un sourire, deux éclats de rire et une grimace...
J'en reveux bien plus souvent Madame Leon...

bienvenue en Automne...

2007-09-25T16:33:00.001+02:00

Poème d'Automne de Liu YuXi

Depuis les temps anciens, l'arrivée de l'Automne
Semble apporter toujours tristesse monotone ;
Mais pour moi le soleil de l'automne, éclatant
Surpasse sans conteste un matin de Printemps.
Ciel serein; une grue, par dessus les nuages
Lance au ciel, dans l'azur, sa poétique image.

2007-08-16T17:10:00.001+02:00

Sarah sans âge est allée au cinéma...Caramel lui a rappelé les poèmes de Khalil Gibran...
Khalil Gibran جبران خليل جبران

"Arrêtez-vous un instant et ouvrez grands les yeux pour que je vous dévoile la réalité des enfants de mon Liban.
Ils sont ces laboureurs qui transforment les terres arides en jardins et vergers.
Ils sont ces bergers qui mènent leurs troupeaux d'une vallée à l'autre afin qu'ils s'engraissent et se multiplient en chair et en laine pour garnir votre couvert et couvrir votre corps.
Ils sont ces vignerons qui pressent le raisin pour en faire le vin et en tirer le raisiné.
Ils sont ces pères qui veillent sur les mûriers /et ces mères qui filent la soie.
Ils sont ces hommes qui récoltent le blé, et dont les épouses en ramassent les brassées.
Ils sont ces potiers et ces tisserands, ces maçons et ces fondeurs de cloches.
Ils sont ces poètes qui versent leur âme dans de nouvelles coupes, ces poètes innés qui chantent des complaintes et des romances levantines."

"Rituels au fil des jours" de Barbara Biziou, traduction d'Olivier Clerc

2007-07-25T21:28:00.001+02:00

Barbara Biziou...vidéo...

Mes galets magiques circulent beaucoup à travers mes blogs...Ils apportent la paix, la douceur, la sérénité...

Et pourtant, ils n'existent pas vraiment...ce sont de petites pierres plutôt ternes et grisâtres...mais posées sur la vitre, scannées maintes et maintes fois elles révèlent soudain leur âme...

En commençant le lecture des "Rituels..." j'ai pensé tout de suite à eux...

Je n'en suis qu'au début du livre...Il ne m'est pas tombé des mains comme les ouvrages de Julia Cameron...Au pays des blogs anglais nous avions été plusieurs à prendre le chemin de "Finding water"...beaucoup ont abandonné , fatiguées des incessantes références à Dieu ...La démarche est pourtant intéressante...mais trop c'est trop, du moins pour moi...

Bien évidemment dans de tels livres la croyance en une vie spirituelle est sous-jacente, mais une religion n'est absolument pas nécessaire....

Je pense qu'à ce moment de ma vie, l'heure est venue de faire une pause...et ce livre est le bienvenu...Il m'aide à trier les bons et les mauvais souvenirs, les inutiles et les indispensables...pour faire face , enfin, et avancer dans cette dernière ligne droite de la vie...

Pourquoi avons-nous la nostalgie des rituels de notre enfance, fête de Noël, anniversaires...et pourquoi d'un autre côté éprouvons-nous parfois le désir de rejeter cette enfance...

Qu'est-ce qui nous fait peur...Pourquoi souvent ce désir de tout faire autrement, surtout pas comme avant, de rejeter famille, traditions, milieu social, professionnel...ne pas suivre les rituels des fêtes de fin d'année, de départ en retraite...surtout pas...elles ne sont qu'hypocrisie...mais alors pourquoi les larmes nous viennent-elles aux yeux en lisant certains récits, d'enfants autour de l'arbre, d'amis se réunissant...

Pourquoi nous qui rejettons les rituels, en éprouvons-nous si fort l'envie..?.Faut-il accepter l'idée que "nous avons faim de communauté et de communion, ces sentiments que procure la pratique significative des rituels" (page 33)

apprendre la solitude...

2007-07-13T21:04:00.001+02:00

Jacqueline Kelen appartient à cette race de femmes fascinantes, même si on ne croit pas en Dieu. Elle est d'une exigence, d'une rigueur et d'une humanité, qui nous la rendent proche...si proche...Pas une parole ardue, le ton est simple, la voix limpide...En beaucoup de femmes sommeillent ce désir d'absolu, de recueillement, cette soif d'idéal...
Pour bien lire, dessiner, créer, la solitude est nécessaire......Lorsqu'on la choisit , elle ne pèse pas...L'âge venant, elle apparaît de plus en plus nécessaire...
La solitude et le silence...
Alors même si vous n'êtes pas "croyante", lisez ce livre...Il est salutaire de l'avoir près de soi, d'en lire quelques lignes, de reprendre un chapitre...C'est un bon compagnon ...
"Une solitude que l'on a choisie renouvelle le regard que l'on porte sur les autres et redonne à la moindre chose son prix....
Il n'y a plus de vie ordinaire, de vie quotidienne, puisque la solitude me procure ce goût de l'unique et de l'inattendu...
La solitude apprend à aimer, elle apprend à poser un regard étonné et bienveillant sur les êtres et à respecter leur secret. Elle invite à la gratitude et à la louange. Elle n'est pas refermée sur elle comme un colimaçon mais se sent toujours prête à recevoir un signe, à accueillir une présence et à fêter la vie""

un livre qui plaira à Sarah...

2007-07-01T19:01:00.000+02:00

un livre pour Sarah

.......................

123 pages de bonheur...
délicieux, sensuel à souhait, tendre et malicieux...
un conte pour nous les femmes...
un ode à la vieillesse...

pour toutes celles qui ne se prennent pas au sérieux, pour toutes celles qui appellent un chat un chat...qui n'ont pas honte de leur corps amaigri ou alourdi...qui veulent vivre les plus infimes, les plus intimes moments de l'existence...

Solange a croisé la Dame en bleu, Solange est devenu une vieille dame...

"Cette nuit encore , la dame en bleu viendra la visiter. Le rêve est toujours le même: ...il leur arrive de se donner la main et leurs gants de filet crissent l'un contre l'autre avec un charmant bruit, le bruit du sable frotté entre deux paumes et qui distille le temps grain après grain, comme la biscotte du matin. en général, c'est le crissement qui réveille Solange. Alors elle se lève et s'assoit sur le vase de nuit. Elle fait durer le pipi qui résonne sur l'émail, les yeux fermés afin de sauvegarder le sommeil, le tenir auchaud dans les vapeurs d'urine tiède, puis elle se recouche, déjà à moitié endormie, contente, si contente de son pot de chambre, qu'elle se reproche d'avoir redécouvert si tard, après l'avoir connu si tôt, puisque lui aussi participe maintenant de la volupté qui consiste à ne pas se brusquer comme elle le faisait autrefois,...se cognant aux meubles pour gagner la salle de bains...
...ajourd'hui, merveille, demain ne fait plus peur..."

Merci Noëlle...merci...

Article méritant réflexion...(Internet 21/06/07)

2007-06-21T11:14:00.000+02:00

"Rares sont les maisons où l'alcool n'a pas ses victimes, ses esclaves. Il y a ceux qu'il a ruinés, ceux qu'il a mutilés. Les couples défaits, les fortunes dispersées, les professions abandonnées." Les mots sont extraits de Pays perdu (1), un roman de Pierre Jourde. Ils décrivent un village, Lussaud, dans le Cantal, et ses habitants, une trentaine de personnes, agriculteurs pour la plupart. Certains n'ont pas apprécié la lecture de ces lignes, fresque de la vie dans les campagne, des lignes peu flatteuses pour ce hameau d'Auvergne où les dieux s'appellent "l'Alcool, l'Hiver, la Merde et la Solitude". Alors, ils ont répondu à leur manière à la violence des mots : avec les poings. Jeudi, ces cinq habitants comparaissent devant le tribunal d'Aurillac pour avoir frappé Pierre Jourde et sa famille.
C'était le 31 juillet 2005. L'écrivain arrive avec sa concubine et leurs trois enfants dans le village cantalien, où sa famille possède une maison depuis trois générations pour y passer des vacances. Deux ans plus tôt, la sortie de Pays perdu a creusé le sillon d'une animosité dans le village. Il reproche à Pierre Jourde de réveiller des histoires de famille douloureuses et de caricaturer ses habitants, facilement identifiables dans les lignes. Ainsi, "ce jeune homme de trente ans, intelligent, doué, et qui a dû être assez beau ne conduit plus sans embarquer son petit fût de mauvais vin dans la voiture : le voici métamorphosé en polichinelle bouffi et violacé (...) Il y a perdu son métier et se retrouve cantonnier."
"Ça ressort trop fort par écrit"
Alors ce jour d'été, l'arrivée du Parisien est l'occasion d'une ferme explication. Deux femmes l'attendent devant son garage, elles l'accueillent en l'insultant. Un vieux villageois arrive, le frappe. L'écrivain tente de calmer les esprits, puis se défend. Nouvelle salve de coups. Pierre Jourdain conseille à sa compagne et ses enfants, dont un bébé de 15 mois, de fuir. D'autres villageois s'en mêlent. Insultes, coups, bousculade. La famille Jourde reprend le chemin de la capitale.
L'écrivain s'était déjà mis à dos le milieu littéraire parisien qu'il a stigmatisé dans La Littérature sans estomac. Pour Pays perdu, il disait ne pas comprendre pourquoi il suscitait des "réactions qui dépassent les mots". "Je ressens tout très violemment et comme j'ai beaucoup de mal à parler, ça s'enfonce dans un trou insondable et ça ressort trop fort par écrit", expliquait le romancier par ailleurs universitaire au journal Libération en septembre 2005. Pour lui, "son roman est une description de la beauté qui gît jusque dans les choses les plus triviales".
"Les habitants, et mes clients principalement, ont été humiliés par ce livre qui dévoile leurs secrets les plus intimes", explique Me Gilles-Jean Portejoie, défenseur de quatre des cinq prévenus. "Pierre Jourde n'a pas cherché à comprendre ces gens-là, estime l'avocat. Il a fait un travail d'ethnologue un peu superficiel, relatant leur vie sans chercher à percer leur véritable secret, sans chercher à sonder les tréfonds". Pour lui, cette affaire est disproportionnée. "Et ça l'est parce qu'elle implique une personnalité parisienne", juge-t-il un peu amère. Il rappelle qu'un de ses clients a porté plainte elle aussi pour coups et blessures mais que contrairement à Pierre Jourde, la Justice ne l'a pas écouté. "Toujours deux poids, deux mesures".
(1) Pays perdu, éditions L'Esprit des péninsules, 2003.

Voyage, voyage...

2007-06-07T17:28:00.000+02:00

Voyage voyage...Desireless Tu nous manques, je vais partir dans la Drôme m' installer près de chez toi...Lorsque je t'ai vue à la télé régionale à Grenoble, dans ta longue robe, avec tes cheveux tressés , tes lunettes et tes rondeurs, mon coeur a fondu et je me suis dit: Que je l'aime cette femme, c'est vraiment ma petite soeur...
Alors aujourd'hui je continue mes voyages avec :

Nicole-Lise Bernheim: Saisons Japonaises
Isabelle Jarry: Voyage au Ténéré
Denise Desjardins: La route et le chemin
Michèle Demai: Alaska dream
Michèle Fressineau: Le traîneau de la liberté

.........................................................................

Je ne vais pas vous raconter ces livres, je déteste ceux qui déflorent ainsi les histoires...Mais je vous propose de rencontrer cinq femmes sympas, pas parfaites, pleines d'humanité...

De celles qu'on rêve d'avoir pour amies...

...................................

*Je me suis énervée contre Nicole-Lise Bernheim, un peu trop sarcastique à mon goût, puis j'ai découvert qu'elle était morte il y a peu...nous avions presque le même âge...j'ai alors relu son voyage au Japon et allumé mon bâton d'encens pour elle...

*J'ai envié Isabelle Jarry, voyager avec Théodore Monod...la chance !!!Je l'aimais tellement ce bon homme en deux mots...bien que...pas très sympa avec sa femme...

et puis un voyage raté, ça c'est une super idée de livre...cela rappelle bien des souvenirs...

*Michèle Demai...ah...ma favorite...que j'aimerais partager un coin de son bateau...les câlins de son chat , et la splendeur du grand nord...C'est magique...Zen...une leçon de vie,

à lire et relire...

*Denise Desjardins, est actuellement une dame très connue et respectable mais

son témoignage est par moments aberrant...voyager avec un bébé de deux mois

en été , en Inde, avec des boîtes de lait en poudre...petite madame, l'allaitement maternel ça existe...et cette terrifiante dépendance à l'égard des maîtres spirituels étrangers...

tant de fatigue, d'argent dépensé , de risques courus...

mais bien sûr...il y avait Dieu.!..admettons...

*La prime du mérite revient à Marcelle Fressineau pour son courage, son manque de chance

et son immense optimisme...quelles galères, mais quelles récompenses...

alors bravo les filles vous êtes les meilleures...

normal, vous êtes des femmes...

PS: Desireless a rasé ses cheveux...elle est superbe...

Isabella Bird (1831-1904)

2007-05-14T16:56:00.000+02:00

Je viens de terminer "Une anglaise au Far West"...ah c'est vraiment trop comme disent les gamins...cette femme est tout simplement incroyable...

Sur le web vous trouverez peu de choses sur elle en français et un seul de ses livres est traduit. Mais vous pouvez consulter cette page:Isabella.

Sur mon blog anglais vous trouverez des liens pour de nombreux sites: cliquez ici...Promis, la traduction des meilleurs passages est en cours...

Ce petit bout de femme était neurasthénique, malade, fragile, bref, tout allait mal...Jusqu'au jour où un médecin plus psychologue que les autres lui dit: "Mademoiselle, vous devriez voyager cela vous changerait les idées..."

Ceci ne vous rappelle rien ? si bien sûr, Alexandra David-Neel...Mais Alexandra (née seulement en 1868) ne fût pas la seule ni la première, à accomplir des voyages extraordinaires...Avez-vous lu le livre de Christel Mouchard "Aventurières en crinoline" paru chez Points Actuels en 1987 ?

Vous y trouverez des pages très intéressantes sur Isabella Bird entre autres...En 1872 Isabella s'embarque pour l'Australie...Ella a 40 ans ...Pour elle, la vie commence...

L'histoire qui nous intéresse aujourd'hui commence en 1873...c'est l'époque des pionniers, de l'ouest sauvage...de grandes régions du Colorado sont encore vierges...et notre petite et fragile anglaise va voyager en train ou à cheval ou en chariot...manger quand elle peut...dormir souvent par terre...aider à rentrer les troupeaux sauvages pour gagner un peu...escalader des montagnes, dans son costume "Hawaïen", chaussée de vieilles bottes prêtées...si heureuse quand elle trouve des chaussures de caoutchouc...c'est beau la vie au grand air, quand il gèle même dans les maisons, que la neige recouvre tout...que le blizzard souffle...

"9 Octobre 1973

Evans m'offre six dollars par semaine si je consens à rester pendant l'hiver et à faire la cuisine en l'absence de Mrs Edwards! Je crois que j'aimerais à jouer le rôle de servante s'il n'y avait pas à faire le pain. Mais il me conviendrait mieux de courir à cheval après le bétail. Les hommes n'aiment pas à faire eux-mêmes les choses du ménage; hier ils ont lavé et repassé leur linge, et cette dernière opération a été loin d'être faite convenablement. Je crois réellement (quoique pour la quinzième fois) que je partirai demain."

Cette nuit là il faisait -17° dans son bout de cabane...

Si vous souhaitez lire cet ouvrage en anglais, rendez-vous à cette adresse:
http://digital.library.upenn.edu/women/
d'habitude , je ne suis pas favorable aux livres sur le net, mais cela nous permet de découvrir en VO certains textes introuvables en France.

A suivre...

Résumé des derniers épisodes:

2007-05-13T17:54:00.000+02:00

Juin 2006: naissance de Plumpiemousie, le village de blogs tout en anglais...
Juillet 2006: naissance du village sansdessussansdessous, en français... le temps passe...
le village français s'étiole...
Mousie s'épuise...19 blogs c'est trop...
alors le village français disparaît...
mais il faut bien que mes copines de langue anglaise bossent un peu...
alors aujourd'hui la page livre en français renaît...
bon , d'accord , vous n'y comprenez rien...même moi...
de toutes les façons , ce qui compte c'est ce blog mis à neuf, qui vous racontera les découvertes de notre souris de bibliothèque...
alors, les bonnes librairies du coin, les biblis favorites y trouveront leur place...

LIRE EN FÊTE PEUT COMMENCER.

2007-04-16T13:00:00.001+02:00

Le Studio a fermé ses portes, Mister Bird est parti vers d'autres horizons...Avant de nous quitter il nous a offert les trois textes suivants...Merci à lui...

LE VIN de François COPPEE

Longtemps, dans l'atmosphère humide des caveaux, sous la voûte profonde et de nitre imprégnée !
Sous la poussière et sous les toiles d'araignée
Le jeune vin vieillit dans des flacons nouveaux.

Il faut que dans le calme et l'ombre des tombeaux
La sublime liqueur dure plus d'une année,
Avant que d'accomplir la noble destinée
D'exalter un instant nos coeurs et nos cerveaux.
Ainsi, Chaze, il en est de la pensée humaine,

C'est par un très secret et très lent phénomène

Qu'elle se plie enfin au rythme harmonieux.
Un doux sonnet mûrit comme un bordeaux suave

Et tu fais bien, ami, qui né dans une cave,

De lire des beaux vers en buvant tes vins vieux

2007-04-16T12:59:00.000+02:00

Chez moi, là haut en Amérique, la musique est reine, aussi ces lignes de James Crumley ont ravivé des souvenirs...
"Pour des raisons auxquelles on réfléchit mieux devant une bouteille de bière à grand goulot, qui transpire sur une table branlante, dans quelque bar miteux, un endroit qui pourrait s'appeler "La grenouille verte", situé dans une région désertique , bien loin des grenouilles (...)dans ce genre d'endroit, où chacun vit chaque jour l'ultime chance de sa vie, peut-être que l'on peut aborder le coeur des choses, évoquer la vie et la mort, le plaisir et le jeu, l'amour et la guerre, et peut-être puis-je enfin avouer que, pour des raisons que je ne comprends pas très bien, j'ai toujours pensé que la musique country nous appartenait , à moi et mes semblables." Les tambours de mon clan vont croiser les airs country de Cortobeille et Docabeille, et le jazz de Genoa...Quelle musique sortira un jour de ce studio ?

2007-04-16T12:58:00.000+02:00

Histoire de montrer aux plumpiemousiennes que nous avons aussi du caractère
et de l'humour... voici Robert Desnos...

*********
Hommes de sale caractère
Hommes de mes deux mains
Hommes du petit matin
La machine tourne aux ordres de Deibler
Et rouages après rouages
dans le parfum des percolateurs
qui suinte des portes des bars et le parfumdes croissants chauds.
L'homme qui tâte ses chaussettes durcies par la sueur de la veille et qui les remet.
Et sa chemise durcie par la sueur de la veille
Et qui la remet.
Et qui se dit le matin qu'il se débarbouillera le soir
Et le soir qu'il se débarbouillera le matin
Parce qu'il est trop fatigué...
Et celui dont les paupières sont collées au réveil
Et celui qui souhaite une fièvre typhoide
Pour enfin se reposer dans un beau lit blanc...
Et le passager émigrant qui mange des clous
Tandis qu'on jette à la mer sous son nez
Les appétissants reliefs de la table des premières classes
Et celui qui dort dans les gares du métro et que le chef de gare chasse
jusqu'à la station suivante...
Hommes de sale caractère
Hommes de mes deux mains
Hommes du petit matin.

Dorothy M. Johnson [1905-1984]

2006-12-23T17:59:00.000+01:00

Les bibliothécaires de Ploufragan ont encore fait des miracles, ils m'ont trouvé trois ouvrages venant d'une autre bibli. Merci à la bibliothèque centrale des Côtes d'armor...Il faudra un jour dresser une statue à la gloire de ces bibliothèques municipales , de tous ces gens qui y travaillent et qui nous permettent de nous adonner à notre passion: LA LECTURE...

Ah Dorothy! un choc......Le même que j'ai éprouvé en découvrant Annie Proulx...Mais on ne parle plus de Dorothy et depuis que la fièvre de Brokeback mountain est retombée on ne parle plus non plus d'Annie Proulx...Attention, en France...

Le Montana est très fier de ses auteurs, et dans la liste des cent personnages ayant marqué le pays plusieurs sont cités...Pour aujourd'hui, nous allons à la rencontre de Dorothy Johnson.Dans la préface du livre"Quand toi et moi étions jeunes, Whitefish", Michel Le Bris a écrit: "jamais un mot de trop"...c'est tout à fait ça...direct, sobre, puissant...superbe...une pudeur immense...et pourtant on sent la passion vibrer au fond des personnages...

Dans les dernières lignes de "La colline des potences" par exemple, quand "la femme perdue" s'élance pour sauver celui qu'elle aime...quand Frail regarde autrui d'un oeil "terrifiant" alors qu'il ne pense qu'à une chose "est-ce-toi qui va me pendre ?"...

Gretel Ehrlich évoque aussi ce trait de caractère des gens de l'ouest...

C'est la légende, ils semblent durs, impitoyables, secs, les hommes comme les femmes d'ailleurs, mais c'est le pays, le travail, la vie difficile qui les a fait ainsi...comme chez les gardiens de phare bretons, les montagnards de l'extrème ou les trappeurs du grand nord il y au fond d'eux mêmes une fragilité, un désir d'aimer, une crainte de blesser ou d'être blessé...ils préfèrent parfois se taire et laisser passer l'amour, la chance...

Pour découvrir Dorothy Johnson, je vous conseille trois livres:

-La colline des potences

-Contrées indiennes

-et Quand toi et moi étions jeunes, Whitefish...

mais ne regardez pas les films: "John Ford...tough old bastard! Il a acheté ma nouvelle pour des nèfles...""Richard Harris! de fils à papa bostonien ils en font un hobereau écossais...enfin..."

Elle n'était pas une fille à papa, sa famille a connu la misère et le mot d'ordre de sa mère était: ne quitte jamais un boulot avant d'en avoir trouvé un autre...Elle a travaillé...travaillé...

Sa première nouvelle s'est vendue 400 dollars..."En 1930, je gagnais 100 dollars par moi, alors vous pensez, 400 dollars pour 7500 mots! Je croyais ma fortune faite, je me voyais lancée! Eh bien , ça m'a pris onze ans avant d'en vendre une autre. Je n'ai jamais oublié cette leçon..."

Quand la fiction et la réalité se rejoignent...

2006-12-17T19:28:00.000+01:00

J'ai beaucoup aimé le roman de Tony Hillerman : "Le peuple de l'ombre"...
Les indiens navajos meurent dans la réserve...le cancer les rongent...et pourtant ils avaient été épargnés lors de l'explosion d'un puits de pétrole...et d'autres morts surviennent, plus violentes...Quel est le sorcier responsable? que cachait l'homme blanc dans son coffre?
Jim Chee cherche, risque sa vie, essaie de comprendre. Il trouve bien sûr...à sa manière, en respectant les traditions de son peuple...Mais pourquoi l'animal totem de ces hommes était-il une taupe?
L'autre jour une amie m'a envoyé un mail et une adresse...et la réalité surgit...les navajos continuent à mourir de cancer, mais cette fois ce n'est plus une histoire, c'est une tragédie de plus pour ce peuple...
Allez sur ce site et ayez une pensée pour les peuples indiens...

Fin d'automne sur la rivière Findhorn, Kenneth White

2006-12-16T19:03:00.000+01:00

Elle suit son cours

dans les brumes d'octobre

parmi les granits gris et rugueux

et les schistes aux reflets sourds

des bouleaux argentés, des sorbiers rouges

bordent ses berges

tout là-haut dans le nord-est du pays

des animaux lisses et luisants

la suivent en bondissant

seuls ou en bandes

puis elle termine sa course

dans l'estuaire du Moray

où les mouettes arctiques crient

au dessus des dunes désolées.

Vaisseau pour un lac mort de Kim Mahood

2006-11-06T18:57:00.000+01:00

Un récit palpitant, de chair, de sang, de couleurs, de poussière, de sueur et de silex...
Une fille part sur les traces de son père dans l'Outbacks, cette région d'Australie, aride et couverte de signes mystérieux...
Et les chemins se croisent, la petite fille et l'adolescente, le père et les autres éleveurs, les arborigènes, la jeune femme des villes et ses compagnes du bush...l'artiste et la gardienne de troupeaux, tellement différents et tellement semblables...
Et les mots pour raconter et donner envie de lire ce récit sont si faibles et fades...
Une quête de soi, et du monde, à découvrir absolument...

Femmes, éveillez-vous...

2006-10-26T17:59:00.000+02:00

Constance de THÉIS 1767-1845
Epître aux femmes
Ô femmes, c'est pour vous que j'accorde ma lyre ;
Ô femmes, c'est pour vous qu'en mon brûlant délire,
D'un usage orgueilleux, bravant les vains efforts,
Je laisse enfin ma voix exprimer mes transports.
Assez et trop longtemps la honteuse ignorance
A jusqu'en vos vieux jours prolongé votre enfance ;
Assez et trop longtemps les hommes, égarés,
Ont craint de voir en vous des censeurs éclairés ;
Les temps sont arrivés, la raison vous appelle :
Femmes éveillez-vous et soyez dignes d'elle.
Si la nature a fait deux sexes différents,
Elle a changé la forme, et non les éléments.
Même loi, même erreur, même ivresse les guide ;
L'un et l'autre propose, exécute ou décide ;
Les charges, les pouvoirs entre eux deux divisés,
Par un ordre immuable y restent balancés.[...]
Mais déjà mille voix ont blâmé notre audace ;
On s'étonne, on murmure, on s'agite, on menace ;
On veut nous arracher la plume et le pinceau ;
Chacun a contre nous sa chanson, ses bons mots ;
L'un, ignorant et sot, vient, avec ironie,
Nous citer de Molière un vers qu'il estropie ;
L'autre, vain par système et jaloux par métier,
Dit d'un air dédaigneux : Elle a son teinturier.
De jeunes gens à peine échappés au collège
Discutent hardiment nos droits, leur privilège ;
Et les arrêts dictés par la fatuité,
La mode, l'ignorance, et la futilité,
Répétés en écho par ces juges imberbes,
Après deux ou trois jours sont passés en proverbes.
En vain l'homme de bien (car il en est toujours)
En vain l'homme de bien vient à notre secours,
Leur prouve de nos coeurs la force, le courage,
Leur montre nos lauriers conservés d'âge en âge,
Leur dit qu'on peut unir grâces, talents, vertus ;
Que Minerve était femme aussi bien que Vénus ;
Rien ne peut ramener cette foule en délire ;
L'honnête homme se tait, nous regarde et soupire.
Mais, ô dieux, qu'il soupire et qu'il gémit bien plus
Quand il voit les effets de ce cruel abus ;
Quand il voit le besoin de distraire nos âmes
Se porter, malgré nous, sur de coupables flammes !
Quand il voit ces transports que réclamaient les arts
Dans un monde pervers offenser ses regards,
Et sur un front terni la licence funeste
Remplacer les lauriers du mérite modeste !
Ah ! détournons les yeux de cet affreux tableau !
Ô femmes, reprenez la plume et le pinceau.
Laissez le moraliste, employant le sophisme,
Autoriser en vain l'effort du despotisme ;
Laissez-le, tourmentant des mots insidieux,
Dégrader notre sexe et vanter nos beaux yeux ;
Laissons l'anatomiste, aveugle en sa science,
D'une fibre avec art calculer la puissance,
Et du plus et du moins inférer sans appel
Que sa femme lui doit un respect éternel.
La nature a des droits qu'il ignore lui-même :
On ne la courbe pas sous le poids d'un système ;
Aux mains de la faiblesse elle met la valeur ;
Sur le front du superbe, elle écrit la terreur ;
Et, dédaignant les mots de sexe et d'apparence,
Pèse dans sa grandeur les dons qu'elle dispense. [...]

les citations des semaines passées...

2006-10-21T21:04:00.001+02:00

Tristesse: la fatigue qui entre dans l'âme,
Fatigue: la tristesse qui entre dans la chair .
Christian Bobin

Aimer lire est une passion, un espoir de vivre davantage, autrement, mais davantage que prévu. Georges Perros

Les gens qui envoient des baisers sont de sacrés paresseux !
Bob Hope

Il faut choisir parmi les rêves qui réchauffent le mieux l'âme.
Destouches

Les humbles travaux quotidiens, la simplicité de la vie, les modestes joies qu'on se tisse dans la couleur du temps qui passe, tout cela ressemble étrangement au bonheur.
Eve Belisle

La simplicité que je recherche est tout à côté de la complication et cette frontière est si mince, si fragile...
Keato

On peut aussi bâtir quelque chose de beau avec les pierres qui encombrent le chemin.
Goethe

La vie est courte...il faut vivre pour quelques uns qui vous connaissent, vous apprécient, vous jugent et vous absolvent, et pour lesquels vous avez la même tendresse et indulgence.
Sarah Bernarhardt

Le silence est pour les oreilles, ce que la nuit est pour les yeux.
Pascal Quignard

Bienheureux, celui qui a appris à rire de lui-même, il n'a pas fini de s'amuser.
Joseph Folliet

Quand un homme amuse une femme, il est bien près d'en être aimé.
Robert de Roquebrun

Nous devons dormir pour donner asez de place au rêve.
Erik Orsenna

Un peintre, c'est quelqu'un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence.
Christian Bobin

"La consolation des grands espaces" de Gretel Ehrlich

2006-10-20T19:40:00.000+02:00

Comme Yves Berger, toute petite je suis tombée amoureuse de "l'Amérique"...ce furent Tom Sawyer, l'Oncle Tom, Les quatre filles du Dr March, Le dernier des Mohicans...Combien de petites filles de ma génération ont rêvé d'être Joe March...(plus que Beth, Meg ou Amy)
Et puis le temps a passé, et les livres aussi...et ce fut la découverte de grands auteurs...
Etonnants Voyageurs, le festival du livre de voyage a joué un grand rôle, j'ai découvert Tony Hillerman, Jim Harrison, et tant d'autres...et j'ai pris le train des Ecrivains du Montana...
comme toujours il me faut tout lire...et depuis que j'ai épuisé certains auteurs je reprends en Vo, car c'est mieux et je ne connais pas tous les titres...ah si j'avais assez de talent pour être traductrice...j'offrirais à mes soeurs de France, tout Annie Dillard, Sue Hubbell, et mêmes les livres de bricolage d'Annie Proulx...et et et...
Pour le moment je relis "La consolation des grands espaces " de Gretel Ehrlich...La forme du livre me plaît, j'aime les essais, on y sent mieux vibrer l'auteur...
Une femme tente de survivre à la mort de celui qu'elle aimait...Elle reste là où elle tournait un film et va partager sa vie entre le travail dans les ranches et l'écriture...Attention, pas pour jouer à la fermière , elle besogne autant que les autres et vit leur existence dure et passionnante...
Les personnages sont étonnants, les paysages fabuleux, les hivers terribles...
C'est fort, âpre, décapant, vivifiant...votre jean restera collé à la selle...et vous serez sans voix en regardant Henry gronder la vache morte..."si jamais je t'y reprends..."vous ne regarderez plus un troupeau de la même façon et la chanson du vent sera différente...
"Aujourd'hui, le ciel est une hostie. Placée sur ma langue, c'est une plénitude qui s'est déjà désintégrée. Dessous, elle fait battre mon coeur si fort que tout mon être se tend vers les splendeurs de l'hiver. A présent, je sais la fragilité à laquelle cette saison aspire. Sa vulnérabilité ne peut plus être corrompue. La mort est sa pureté, sa douce boue. La ribambelle d'orages qui défilent à travers le Wyoming, tels des éléphants se tenant par le trompe, faiblit et pleure jusqu'au silence.
Plus de soleil, plus de vent, ni de chutes de neige. Les chasseurs sont partis; les oies des neiges se dandinent dans les champs. Déjà les wapitis sortent des montagnes pour gagner les refuges où ils seront nourris. Leurs grands bois tomberont bientôt comme on décroche les lustres d'une salle de bal. Sans eux, la lumière de ces jours d'automne, baignés de ce que Tennyson appelle "une parodie de soleil" aura totalement disparu."

Les Aubes Sauvages de Jean-Pierre Otte

2006-10-12T21:57:00.000+02:00

La médiathèque de notre village renferme des trésors...J'ai découvert hier: "Les aubes sauvages" de Jean-Pierre Otte...
Pendant sept ou huit années, l'auteur s'est attaché à rassemler les mythes de l'origine et de la création du Cercle Articque(peuples esquimaux et sibériens), de l'Amérique du nord, de l'Afrique noire, de l'Océanie et de l'Australie...
Ces "Aubes sauvages" n'avaient jamais vraiment eu d'existence écrite...J-P Otte nous offre ici une transposition poétique de toute beauté...un exemple:

...Coyote appela la femme de la Lumière du jour et l'instruisit d'un chant dans lequel elle ne devait jamais mentionner que l'hirondelle et le hibou:

Kale ya le a

Kale ya le yo

Toi, l'homme-hibou,

Tu te tiendras la face à l'Est.

De ton cri tu convoqueras

La frileuse lumière de l'aube.

L'homme de l'eau...laissa le soleil en suspens au-dessus des eaux, avant de l'enjoindre de recommencer sa ronde.

Des pages fortes, limpides...une lecture qui vous emporte, au fond de vous-même et de l'humanité...

écoutez la voix de Paiute

2006-10-07T00:47:00.000+02:00

Chanson de la vie qui revient
I
Le vent agite les saules.
Le vent agite l'herbe.
II
Le coton monte haut,
Il monte vert et haut.
III
Brouillard, ô brouillard !
Éclair, éclair !
Trombes et tourbillons !
IV
Le vent tourne et tourbillonne.
La terre enneigée s'approche en glissant,
La terre enneigée s'approche en glissant.
V
Le tourbillon charie la poussière,
Le tourbillon charrie la poussière,
Le tourbillon du vent sur la montagne.
VI
Les rochers sonnent,
Les rochers sonnent,
Ils sonnent dans les montagnes.
*******************
Paiute
extrait du livre "La terre durera toujours", textes amérindiens, tous plus beaux les uns que les autres...traduction de Patrick Carré

2006-09-28T06:38:00.000+02:00

En la forest de Longue Attente
Marie de CLÈVES (1426-1487)

En la forest de Longue Attente
Entrée suis en une sente
Dont oster je ne puis mon cueur,
Pour quoy je vis en grant langueur,
Par Fortune qui me tourmente.
Souvent Espoir chacun contente,
Excepté moy, povre dolente,
Qui nuit et jour suis en douleur
En la forest de Longue Attente.
Ay je dont tort, se je garmente*
Plus que nulle qui soit vivante ?
Par Dieu, nannil, veu mon malheur,
Car ainsi m'aid mon Createur
Qu'il n'est peine que je ne sente
En la forest de Longue Attente.
(*) je me lamente

je suis fascinée par ces femmes, ces poètes dont le voix demeure par delà les siècles...ne sommes -nous pas aussi dans "la forêt de longue attente"...quel titre magnifique...
mais sa vie fut si courte...

la vie, la poésie

2006-09-21T23:34:00.000+02:00

Les naufragés de l'alzheimer

J'aime ces gens étranges
Aux trous dans la mémoire
Des trous remplis de plaies
Présentes ou bien passées
Vérités toutes crues
Remontant en marée
Quand les masques ont fondu
Que la farce est jouée
J'aime ces gens étranges
A la mémoire trouée
Qui échangent des bribes
De leurs vies effacées
Voyageurs sans papiers
Sans qualification
Ils sont ce que nous sommes
Et nous leur ressemblons
J'aime ces gens étranges
Qui repèrent la fausseté
Des gestes et des paroles
Réclament l'amour vrai
Carburent à la tendresse
Négligent tout le reste
Ils sont vérité nue
Ils aiment ou ils détestent
J'aime ces gens étranges
Qui ont le mal d'enfance
Comme le mal du pays
Qu'ils chercheraient en silence
Derrière l'apparence
De leur mémoire perdue
Leurs corps parlent une langue
Que nous n'entendons plus
Julos Beaucarne (extraits d'un poème de Alzheimer et spiritualité, éd. Fides.)

Papa est un ogre (Marie Faré et Amato Soro)

2006-09-18T19:51:00.000+02:00

un livre pour les 6/8ans, dans le même esprit que "Le problème avec ma mère". Ici c'est Marie Faré qui écrit et Amato Soro qui dessine...Les copains disparaissent...et oui le papa est très gentil mais il a un problème il est un petit peu ogre...rien de très grave, dans le gros estomac paternel les gamins s'organisent ...tout finit...presque bien...Intéressant ici, les relations père enfant...la filiation...et les gosses raffolent de la chute ...
Le texte est enlevé, les dessins extra, c'est un livre pour tous, même les papies!!!

Le problème avec ma mère (de Babette Cole)

2006-09-18T19:29:00.000+02:00

Un tout petit livre ou un album pas très gros, mais rien que du bonheur pour les disons...bof...difficile...je le lisais à Thomas quand il avait cinq ans...et je le lis encore...et c'est bien aussi vers le CP, CE quand on lit bien tout seul...C'est l'histoire d'un garçon dont la mère et la grand-mère sont sorcières...Attention, c'est très "soixante huitard" comme esprit...par exemple le papa est enfermé dans un bocal pour qu'il n'aille plus au bistrot !! mais est-ce bien vrai ??? n'est -ce pas plutôt une explication bien "directe" pour dire qu'il n'y a pas de papa à la maison?
et puis de toute façon ce sont les femmes qui comptent, pas vrai...
La scène où la mère transforme les autres parents d'élèves en grenouilles!!! génial!!! mais c'est aussi pour les petits une façon marrante d'aborder le problème de la différence...
Mon dieu, j'oubliais deux des qualités principales: le texte, traduction parfaite, et les dessins à se tordre...

Le pays de Pamplemousse

2006-09-18T18:48:00.000+02:00

Le Pays de Pamplemousse existe Cergie!!! je l'ai trouvé...Il y a plein de jolis jeux...Ce qui me fait penser aux enfants et aux livres pour enfants...
Je vous en parlerai tout à l'heure...

2006-09-14T14:01:00.000+02:00

La lecture est un bien précieux. Elle enrichit l'imagination, elle donne du plaisir, elle donne de l'espoir, elle élargit l'univers...Elle est une des réponses à l'exclusion...J'ai retrouvé une magnifique photo d'ATD quart monde...Elle est au bas de ce blog...Puisse telle nous sensibiliser à la journée internationale de la misère qui aura lieu en Octobre...

Pablo Neruda

2006-09-10T01:13:00.000+02:00

"Les Vers du Capitaine" de Pablo Neruda"Ces années...", extrait :
"jusqu'à l'instant où j'ai vu le ciel s'embraser
tandis que tes cheveux volaient dans la lumière
tu arrivais à mes baisers avec le feu
d'un météore déchaîné,tu t'es fondue avec mon sang,
ma bouche a reçu,du prunier sauvage
de notre enfance, la douceur"
Artiste : Gabriel Lefebvre

livres de femmes

2006-09-07T23:30:00.001+02:00

Il faut absolument trouver des informations sur Marie de Brabant pour Sarah qui m'a lu hier un superbe poème. Quant à moi j'ai découvert que le texte intégral d'"Une chevauchée en Palestine" est sur le net.!

Clarissa Pinkola Estés

2006-09-07T23:27:00.000+02:00

"La nuit représente un moment où l'énergie, sous la forme d'un vieil homme faiblit de plus en plus. Se déconcentrer c'est perdre de l'énergie. Dans ce cas il ne faut absolument pas se précipiter pour tenter de la rassembler. Se précipiter est la dernière des choses à faire. Le conte nous montre sa voie: il faut s'asseoir et bercer. La patience, la paix, le balancement sont ce qui renouvelle les idées. Tenir les idées dans ses bras, les bercer patiemment représente pour certaines femmes un véritable luxe. La femme sauvage nous enseigne que c'est une nécessité."
extrait de"Femmes qui courent avec les loups"

chocolat

2006-09-07T23:12:00.000+02:00

"Le temps s'écoulait, les plants de cacao sortaient de terre, de jeunes pousses qui bientôt seraient des arbres et qu'il regardait pousser avec amour. C'étaient ses cacaoyers, plantés par ses mains dans des terres qu'il avait défrichées. Ils grandiraient et donneraient des fruits jaune d'or, la fortune. Il ne pensait à rien du tout, tout à la contemplation des cabosses très petites et encore vertes de la plantation. Il toucha l'une d'entre elles et la caressa doucement et voluptueusement comme s'il caressait la jeune chair de sa femme, avec un amour infini."Jorge Amado. Les terres du bout du monde.
ces mots sont écrits à l'arrière d'une boite de chocolats offerte par les Editions Folio
sur l'avant: Folio, emmène-moi au bout du monde.
chaque petit chocolat était enveloppé d'un papier portant l'image d'un personnage, j'ai dégusté Corto Maltese en dernier...